Por Sergio G. Lizárraga.

Dice Hugo Mujica que, si no estamos uno con el otro, estamos todos incompletos, porque la palabra construye vínculos y revela una dimensión común de la existencia. Desde esa incompletud compartida, estos poemas de Liliana Massara construyen un profundo paisaje donde lo externo refleja siempre lo interno. La rutina, la lluvia, el jardín, el cuaderno y la casa amada se convierten en espejos del alma, y cada imagen funciona como un umbral hacia la memoria y el cuerpo.

En las poesías compartidas, la fragilidad se acepta como pájaro quieto, como lluvia en los ojos, como gris que empuja desde adentro. La escritura aparece como refugio y como acto de resistencia, un modo de recortar el olvido y darle manos al presente, siempre desde un tono suspendido pero firme. Sin embargo, esa misma escritura que sostiene es también la que confronta a la poeta con el límite irreductible del lenguaje. Ella conoce la dificultad de la tarea, sabe mejor que nadie cuán opaca es la lengua, que una palabra jamás equivale a otra y que todo lo que se puede hacer es buscar la mejor aproximación. 

Entonces la pregunta se vuelve ineludible: ¿cómo seguir con la tarea de escribir si las palabras son tan limitadas? Quizá la respuesta esté en ese vínculo que Mujica reivindica: si la palabra nos incompleta sin el otro, también es el otro, el lector, el cómplice, quien devuelve a la palabra su sentido posible. Leer a Liliana Massara bien puede ser un ejercicio de completud.

Caparazón

En el destrato solitario del tiempo

deambulo la ruta cotidiana

hacia la casa amada

amarilla de otoño joven

La tristeza es ese pájaro quieto en su rama

Frágil en la amenaza de la flor que cae.

La puerta se cierra, leve,

pero rasga la luz de un verso

Le pido fraguar un abrazo

La magia de su ingenio

lo concede con extrema gratitud

regalándome una nota musical

con acordes de colibrí.

Abril en el cuerpo

Llevo lluvia en los ojos

Permanezco en horas pascuales

Tras húmedas ventanas

me protejo de tanta incertidumbre

Miro, respiro, deseo

en la paralizada sordera de esa

estremecida quietud que me cubre.

El jardín apagado de jazmines

se repone verdeagua

Un gris inadvertido empuja adentro de mí.

Se cuela como legado

en el desamparo acostumbrado

 de mis ancestrales anemias.

Arcano

El sabio calla sabiamente

el misterio del origen

El universo, las estrellas, la luz, las sombras,

la travesía de los tiempos,

mis ancestros, mi alma

cuerpo total, entelequia divina.

Alma viajera,

inmortal, antigua, transmigra.

Sueño con la mujer que

escribía en noches de lluvia a

la luz de las velas

 con el verdeazul de los árboles

Acampo en el papel para escribir su ausencia.

Formo letras con semillas

Brota el cuerpo de otra niña

abriendo el arca de 

 memorias repetidas.

Interiores

Se despliegan las hojas de

ese cuaderno de tapas azules

Escribirá, escribiré, leeré

Escribirá, leerá

 sin abatimientos encubiertos

entre pasadizos ocultos revisados

Escribirá sobre pertenencias no tan ajenas

con la fortaleza del frío en invierno.

Escribirá tan cerca de la vida

amurallada a la memoria, 

abrazada

al lenguaje de la infancia

Recortará el tiempo

de olvidos merecidos.

Le dará las manos al presente.

Detalles

A la hora en que el día enmudece

de intrusos caminantes.

  tras los muros

se acomodan cuerpo y mente.

Compasivos, no libran batallas

Los juicios son desoídos.

Nada estremece mis imperfecciones 

Suena apenas un susurro y sonrío conmigo

entre el tiempo que se ha ido y ese otro,

  invisible que lento me sigue.

Ya no corro, miro esas minucias donde

 la frágil fortaleza me alcanza.

Misteriosos, vulnerables,

Los senderos del tiempo ingresan larvados  

al cuerpo de mi poema

me toman de la mano y

avanzamos juntos.

Invenciones

La mirada lúcida.

Tiempo consciente

de quien sabe el camino caminado

de quien sabe que algo siempre cambia

Mis propios pétalos, un sakura.

Oxígeno de mis deseos atascados

Sucede algo. Lo sé.

Mi piel abarca otro idioma

Siento agitarse la voz de la sangre

Reposo en nido escondido

Creo una ilusión

Nadie me hiere en este mundo

inventado

Abstraída en la búsqueda de otros lenguajes

las sombras me cubren con su manta

El sol me espera afuera.

Y un verso escribe que lo

tengo olvidado.

Liliana Massara

Profesora y Doctora en Letras por la Universidad Nacional de Tucumán, U.N.T. Fue Prof. titular de la Cátedra de Literatura Argentina I. y de Literatura Argentina del Noroeste en la Fac. de Filosofía y Letras de la UNT; Directora y Co- directora de Proyectos de investigación en la UNT; Profesora de Post-grados, en las Universidades de Cuba, Klön, Alemania, Nacional de Tucumán y de Jujuy (UNJu);  Direc. del Instituto Interdisciplinario de Literaturas Argentina y Comparadas (IILAC) desde 2014 a octubre 2019. Miembro del Consejo Editor del Departamento de Publicaciones de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNT. (2015- 2019); Coordinadora por Tucumán, de la Red Interuniversitaria de Literaturas de la Argentina, (RELA) (2016-2018); investigadora por la Secretaría de Ciencia, Arte y Tecnología (SCAIT) de la UNT. Como docente universitaria, forma parte de la Maestría en Estudios Literarios de Frontera en la Facultad de Humanidades y Ciencias sociales de la UNJu. Como gestora cultural fue Directora de la Dirección de Letras del Ente Cultural de la Provincia durante el año 2024. Miembro Fundador de la Asociación Literaria Dr..David Lagmanovich, donde continúa. Entre sus publicaciones: Escrituras del yo en color sepia (2013). Compiladora de la serie Narrar la Argentina y Directora de la Revista digital Confabulaciones en la Fac. de Filosofía y Letras de la UNT, cargo en el que continúa; colaboradora en la Página Literaria de La Gaceta de Tucumán En el área creativa participó de diversas antologías poéticas y de microrrelatos; Cuadernos de Penélope (2021) es su primer libro unitario de microrrelatos, Esto que regresa (2023) su última publicación.